La vida es una historia sin guion. En el que el protagonismo lo tiene quien está en segundo plano. Es un parque de atracciones en el que no hay altura mínima, pero las caídas no están libre de heridas. Es una clase de buceo sin bombona de oxigeno, en la que cuando estás a punto de ahogarte alguien te saca por las manos y respiras todo el aire que te molestó en una tarde de playa. Es un vuelo sin pista de aterrizaje, sin clase A, donde tu equipaje de mano vale menos que un abrazo una noche en la que necesitabas solo una mirada.  Es una luna casi llena, que alguien en algún lugar la ve casi vacía, porque se fija en el dedo que la señala. Es una ecuación matemática en la que todos los problemas se resuelven con palabras.

De nada.

Empezaré diciendo que soy tan ilógica como un brote de calor en Diciembre. Que no me entiendo. Que a veces no quiero entenderme. Que otras tampoco me quiero. Que me asusto de la luz y me agobia el apagón en la mente. Consumista del pesimismo y antisistema de la racionalidad. Entre razón y corazón me quedo con lo que me hace dudar. Dudar hasta de mi propio sistema anticuerpos.
De nada me sirve darme ánimos si mi mano izquierda juzga lo que hace mi derecha. De nada, vida, por ser tu entretenimiento continuo. De mucho me debo por todo lo que no me he permitido. De mi incongruencia a mi invisibilidad hay solo medio paso. Y de escribir esto a decirlo hay todo un abismo.

Palmeras.

El gris. Un color alegre, porque la alegría no siempre significa luz. Quién nos dijo que las sombras no fueron luces que deseaban arder en otra realidad.

Suspiro.

A veces te sorprende el frío en mitad de un incendio mental. A veces te provoca rechazo el ahora. Ojalá la tormenta sepa volver a casa. Lluvia, dudas, inseguridad, más lluvia.

Aunque fuera hasta diez-

Ojalá pudiera contarle a alguien que no tengo nada que contar. Que no tengo nada que aportar. Alguien que contara conmigo, aunque fuera hasta diez.

Siempre en las sombras, pero nunca a oscuras. Siempre buscando luz, pero nunca dispuesta a darla. Tanto miedo al verbo querer y tanta desidia a la dependencia. Tantas cosas por decir y tanto miedo a la incomprensión. No creo hablar el mismo idioma que alguien. No creo en nadie. Visión herética de un sentimiento que atenta contra la razón. No se trata de estar cuerdos. Se trata de que no si no se está no se existe. También se trata de dejar de arañar la herida para comprobar que sigue sangrando. Que te sigue sangrando el vacío. Que sigues negando tener algo con qué llenarlo. También hay recipientes hechos para nunca llenarse.

Atreverse.

Cuando aprendes a exprimir todo el vacío, aprendes a disfrutar de la vida. Cuando la vida no se mide en momentos. Sino en consciencia de estar viviendo. Y saber que la vida es una. Y saber que la vida no espera a nadie, aunque tu esperarías mil vidas por alguien. Cuando el vacío no se llama ''vacío'' sino ''necesidad de vaciarte para volver a llenarte. Esta vez llenarte de aire nuevo, fresco, limpio. Llenar es un verbo sobrevalorado. Y cuando la vida son dos alas que brotan con cada instante de euforia. Cuando la vida son dos alas que se despluman con cada decepción. Vaciar es un verbo infravalorado.

Hablar de la vida, la felicidad y el amor está sobrevalorado. Vivir enamorado de la vida y feliz está infravalorado.

Hablar

Vivir

Vaciar

Llenar

Amar

Pero siempre felices.

A-normal.

Todo tan irónico y surrealista que no me extrañaría escupir ojos mientras trago suposiciones.